El Baúl de los Sueños

El salón del Consejo de Seguridad, otrora un lugar de sosiego y paz, hacía años que se encontraba anegado por las sombras. Los seis asientos de los Lords Sith estaban ocupados, aunque fuese por los hologramas proyectados desde distantes rincones de la galaxia: el Consejo se encontraba en sesión. Y no se trataba de una cuestión menor, pues el futuro de la galaxia cambiaba rápidamente ante los ojos de los presentes. El característico sonido del respirador del Emperador Vader dejó de oirse mientras se despojaba de su negro casco y lo depositaba a su lado en el asiento. Su respiración aún era dificultosa, pero sus ojos devolvieron las miradas de los demás miembro del Consejo con la misma férrea determinación en sus ojos de fuego. Su cara, destrozada por las heridas inflingidas por el magma tantos años atrás mostró un gesto severo. -Miembros del Consejo, os informo de que desde el Ministerio de Comunicación se ha detectado un incremento en las charlas de buena parte de los foros sedicio...

Hay un callejón en la cúpula principal de la ciudad de Valles-New Shangai; un callejón que a simple vista no parecería nada especial, apenas una zona pavimentada entre varios edificios de oficinas que le niegan la poca luz que pueda llegar al fondo del valle de día. Sin embargo, todos los habitantes de la zona y cada vez más lejos a través de las redes de reputación han oído hablar de él y lo llaman el Museo de los Textos Perdidos porque, en algún momento, en eso se ha convertido.

Una mirada, unas palabras susurradas, una danza bajo la luz de las estrellas, un pulso acelerado... el encajar del universo en un momento de paz y de conflicto. La perfección capturada en el girar de los astros, el murmullo del río, el suave arco de la espalda o el sabor de los labios. El cambio capturado en pies que caminan, en palabras prohibidas, en pensamientos novedosos.

Esto no es tanto un relato, que no lo es, como una reflexión que puse en facebook hoy. Como tiene que ver con muchas de las historias y personajes que por aquí pululan, pensé que estaría bien copiarlo aquí también, aunque obviamente aquí habría que añadir otras canciones para otros relatos, estos suelen indicarlo de un modo u otro dentro de ellos mismos. En cualquier caso, no me entretengo:

"Let me take you on a trip, around the world and back... let me show you the world in my eyes." Dame la mano y te llevaré en un recorrido por los valles del pasado, los ríos de la inocencia y el verdor de la felicidad. El mundo de luz de una infancia inmaculada y privilegiada.

La guerra es algo curioso. Siempre crees que la verás venir, cabalgando a lomos del corcel cual Jinete del Apocalipsis. Llegará entre grandes fanfarrias, anunciadas por la caída de las bombas y el derrumbarse de los edificios. Que llegará con los efectos especiales que ves en el cine y claramente en dolby surround .

Caminas seguro en dirección a la brillante puerta que tienes delante, tras cuyo umbral es fácil intuir que hay aquello que deseas. Su brillo es tan claro que ilumina la oscuridad delante tuya, marcando un incierto camino hasta que llegues a ella, un sendero que recorres entre vericuetos y dudas. Y, de pronto, con un suave clic , los goznes chirrían y ante tus ojos la madera se mueve y la puerta, por si misma, se cierra.

Solo la vi una vez pero ese momento quedará grabado en mis pesadillas para siempre. No era especialmente grande y sin embargo su mera presencia reclamaba toda mi atención mientras avanzaba con seguridad hacia el hombre que retrocedía temblando, pálido de miedo ante su imagen espectral. La muerte misma caminaba hacia él.

"Y vivieron felices y comieron perdices. Para siempre." Eso nos han dicho que es el final de las historias, cuando el amor ha podido con todas las barreras y los héroes se han impuesto a los villanos. Pero no nos cuentan nada de lo que pasa después, cuando la vida realmente ocurre. 

El mundo es jodidamente genial, así de sencillo. Os dejamos unos cuantos eones y convertís las cenizas del Edén en una pocilga de proporciones cósmicas... y pensar que una vez tuvimos esperanzas y amor por vosotros, asquerosas pulgas rastreras. Una vez lideré una rebelión por mi deseo de daros lo mejor, para protegeros, para daros la luz del entendimiento, para cumplir vuestro destino y todas esas mierdas. 

La primera vez que te ví estabas encharcada en tu propio fango, con tus alas encadenadas a la espalda por eslabones de espinas que tú misma habías atado. Sola, herida, fragmentos de quien podrías ser convertidos en sueños demasiado lejanos. Por mucho que creyeses que la distancia y el silencio protegían las heridas y ocultaban las ataduras, esas sonrisas tristes y esas miradas fugaces contaban las historias de dolor que tus labios callaban. A veces, el sonido del silencio resuena con millones de palabras y el tuyo era particularmente hablador para quienes nos molestamos en escuchar.

Cinco ramas de hierbas selectas, cada una simbolizando un elemento diferente, para cada una de las esquinas del pentagrama. Un círculo de plata rodeado de uno de sal para rodear tanto las plantas como la estrella. La daga ritual lista en nuestro cinturón de hierro y oro. Las antiguas palabras en arameo hace mucho aprendidas de memoria se preparan bajo la lengua. El caliz se encuentra lleno con las cenizas adecuadas. Todo está listo. Ha sido complicado obtener algún ingrediente, pero ha valido la pena.

Yo recuerdo cosas que no es que vosotros ignoréis, sino que habéis olvidado que las conocéis. Recuerdo el grito de desafío que partió en dos el Cielo mismo; la sinfonía que arrasó el Jardín hasta los cimientos; el cielo plagado de estrellas de oscuros presagios...