El Baúl de los Sueños

Martes. Mal día para hacer negocios. La Predator de mi bolsillo me recuerda que es el día en honor al Dios de la Guerra y nada bueno puede ocurrir bajo su vieja mirada. Mis contactos dicen que es una superstición tonta, pero a mi me ha servido. Y, aquí estoy, cual profecía autocumplida, dispuesta a honrar el antiguo dios con pólvora y plomo. La moneda del oficio, al fin y al cabo.  Los cuerpos se mueven entre espasmos, fruto de la mezcla de las drogas de diseño que corren por sus venas y la potencia de los bajos y las luces estroboscópicas que llenan la discoteca. Sus feeds digitales guian sus mentes abotargadas por los pasos de baile, buscando impresionar al puto barato con el que bailan, o a la matona de la barra que se hace la dura mientras luce los colores de los Devoradores de Almas . Tontos pretenciosos, pero el baile es el baile. Así lo llamaba un rostro con el que trabajé varias veces, uno más interesado en la poesía de las sombras que en la mierda que se mueve en ellas. ...

It was called the GateDrive, just a small locale where we gathered, though we called it the Drive. It had previously been owned by the triads but Yoeong-Sun had won it at a poker table and, unexpectedly, the triads had kept their side of the bargain. Of course, they collected their "rent money" from time to time, but didn't intrude in the business much more than that, and we were glad for it. Back then, the Drive was a little more than a lounge for the local neighborhood people, west of Downtown. A small neighborhood for people working in minor corporations, with a lot of poverty and a good dose of gang problems, BTLs and drugs. I guess that paying the rent money to the triads was worth it, as the gangs never bothered us much in the Drive. But beyond that façade, it had one particular detail that standed out: a serious connection to the Matrix.

Aquí estamos, en el centro del vórtice de cambio que ha sido la historia reciente. Probablemente, desde la sentencia de Shiawase a principios del XXI, el mundo ha tomado una deriva imprevista que nos ha llevado a un ahora muy distante de las esperanzas que teníamos. Se suponía que la tecnología nos haría libres, que la magia nos haría fuertes, que la información nos haría sabios... pero, al final, todo lo que han sido son nuevas cadenas que nos lastran. Dragones de cromo, mana, bits y nuyens que nos anclan a una realidad que se hunde por su propio peso.

Dicen que, cuando un visionario de hace muchos años creó el Cyberpunk, era a la ciencia-ficción lo que la novela negra es al trideo. Yo no se mucho de esas cosas, pero una cosa si que se: un shadowrun no es como sale en las películas que ves.

La lluvia goteaba lánguidamente en el callejón, cayendo con parsimonia entre las luces amarillas y verdes de un neón que anunciaba un peep show . Los charcos se acumulaban aceitosos sobre el asfalto dañado por el tiempo y la falta de cuidados, entre las ratas que correteaban de contenedor en contenedor buscando su cena.

¿Alguna vez has visto a una pareja follar, mirándoles desde el espacio astral? Es otra historia, no es como ver un sucio y aburrido trid porno, o un simsense . No, es diferente, puedes verlo de verdad. Cómo los rojos de la pasión se entremezclan y retuercen en torno a los violetas del placer. Cómo todo el tejido de la realidad astral se deforma a su alrededor al transmitir las sensaciones, y todo parece brillar con energía cautiva que se libera, resonando mucho más allá de lo que podría parecer normal.

One came from the right and a burst made him explode in a smoke of red blood. The second was following him and tried to take cover behind a small barrier, but suffered the same fate. On the left, two targets took position behind a small wall, but a grenade from the grenade launcher took care of them. Barely five second had passed, according to his cybernetic clock.

Llueve. Esa lluvia fría y ácida que hace que la piel escueza como su tuviésemos alergia. Pero, ¿cómo no iba a llover? Murphy siempre está atento, y esto es Seattle al fin y al cabo; si Chicago es la ciudad del Viento... bueno, lo era, antes de los Insectos... vaya mierda de siglo.

 Dado que la novela que escribí hace mucho sobre la campaña de Shadowrun excede, con mucho, la longitud que podría considerarse razonable para un blog, lo que he decidido hacer es aprovechar que la tenía colgada y dejaros los links. Aviso, eso si, que nunca llegué a completarla. Los primeros cuatro bloques van seguidos y narran la mayor parte de la historia, y en el quinto se encuentra el final de la misma. Sin embargo, entre el 8ª y el último capítulo faltarían varios, que nunca llegué a escribir. Como Tripod no deja descargar los archivos desde páginas externas, os linkeo mi web de Shadowrun a la página concreta donde está esta historia, de modo que podáis descargarla (¡Gracias Javi por el aviso!):  http://nodo666.tripod.com/ Tenéis que ir a la sección de Relatos, y de ahí a la Historia de Sepherim.

The file lay open in his field of vision, pale view against the dark background of his room. Johnson had ordered the encryption not to be touched, but he couldn’t help but make a copy for himself and take a peek inside before handling it to the tall ork who was Johnson this time. Rain poured on the other side of his “window”, which wasn’t more than a screen that showed what was happening outside, though the room didn’t really have any side touching the exterior of the building. It poured heavily, like a chrome curtain that hit rhythmically the window, matching his own state of humor since he had seen the doc.

La ciudad se despereza como un enorme monstruo ante ti, esperando que caigas en sus fauces. No tiene prisa, sabe que tarde o temprano serás Suyo. Lo cual no quita que te llame en bajito, reclamando tu vida como reclama la de muchos cada día. Espera y acecha: tú serás suyo.

A principios del siglo pasado, un sociólogo alemán llamado Ulrich Beck escribía una teoría acerca de la sociedad del riesgo y las implicaciones que ella tenía. En estos momentos, yo la estoy mirando a la cara. Unos ojos azules y achinados enmarcados por cascadas de rojo fuego, que miran sin piedad desde el otro extremo de la muerte. No se como se llama, sólo estoy seguro de que ese cañón es capaz de abrir agujeros en el cuerpo de un elefante, y que con el silenciador nadie oirá llegar mi última hora.